Чтобы налопаться яблок,
Упасть в безраздельную
Свободу от рамок,
Мы ждать не хотели,
Чтоб яблоки сами
На землю упали,
Мы спелыми их срывали,
Мы, жадные, в них вгрызались,
Мы знали, что это не яблоки -
Это мы сами.
Знаешь, это было искусно и очень тонко, ведь я по сути была ребенком, смотрела на тебя с восторгом, с замиранием детского своего сердечка. Мы говорили «безумно», мы говорили «вечно», отсылали друг другу рифмы и очарованно наблюдали, как осень танцует на крышах, как снегом все заметает, как сезоны сменяют друг друга, а мы остаемся, тайные и, по-видимому, не такие уж и счастливые. Кто бы знал, чего мне стоило каждый раз собираться с силами, надевать на себя улыбку, говорить «все в порядке». Мы обещали друг другу любить «без оглядки». И все это было похоже на сказку, какой-то волшебный сон, то, что наши сердца учащенно бились тогда в унисон. Только я не была ни Сольвейг, ни Ассоль. Мы пропустили момент, когда всё еще можно было назвать игрой. Впрочем, был ли хоть на мгновение этот шанс? Я могла бы поверить в чудо, если б не знала нас: нашу упертость, безудержность и ранимость… Мы желали отчаянно, чтобы всё это с нами случилось.
И теперь, когда ты говоришь, что остался в прошлом, я слышу: тебе так проще. И я рада, что больше не связана этой ложью, что могу наконец-то увидеть, как много в том, что случилось, хорошего.