начиталась стихов. каждый - как глоток свежего воздуха, как глоток холодной воды. Наполнена до краев, но, кажется, могла бы ещё. выговориться, за все пропущенные месяцы, за все потерянные мысли, за всё, что было и было со мной. Глупо всё время что-то выбирать, иногда от этого не становится легче. Разве что определённость какая-то появляется... Отпускаю, отпускаю себя, и секунды песчинками в ладонях... застыли, будто и не спешат никуда, мол, бери, сколько хочешь, набирай песок горстями, не убудет. Кто поверит в сказку о щедром времени?
quien puede ser tan loco?