Успела вернуться до дождя... Небо сегодня было такое... многообещающее. Разрешила себе зайти зайти в книжный магазин. Именно "разрешила", потому что пускать меня туда можно либо без денег, либо совсем не пускать. Купила письма Ван Гога - показалось заманчивым окунуться в его мир. Нашла ещё не прочитанного Ремарка. Не то что бы я хочу прочитать у него всё, потому что вряд ли все книги могут быть одинако сильны, но и расстаться с ним так просто не могу. Полистала Вербера, он показался мне ужасно нехорошим, потому что пишет то, о чём бы и я хотела/могла написать однажды, то есть "когда-нибудь". Он прав, конечно, что не подозревает о моем существовании, и мысли у него очень простые, но всё-таки он первый, блин(
Придумываются начала и обрывки историй, кусочки простых стихов - мечтаю о том, чтобы записать всё это, сложить нехитрую мозаику слов - да, очень хочется, чтобы получилось что-то более-менее цельное...
Глажу Робина и он чуть вздрагивает, потягивается сонно. Я бы тоже не отказалась сейчас хорошенько выспаться, но мне это не грозит ещё ближайшие три недели.
Сегодняшний "прев" перекочевал в копилку "сбывшегося", но я совершенно не чувствую облегчения. Принимаю как данность, а вот на будущее стараюсь не загадывать. Нет у меня хороших предчувствий, увы.