Листаю старые блокноты. Это какое-то особенно наслаждение натыкаться на свои мысли написанные от руки, именно на бумаге, а не здесь, когда они уже приобретают определенную форму и лишаются той недосказанности, которую хранят записанные зачастую в спешке, где-то на бегу, на весу или в полутьме обрывки фраз.
Чувствую себя странным фруктом в кожуре из дешёвого рационализма. Снимаю её слой за слоем, но не успеваю оглянуться, как обрастаю заново. Это как в сказке про Ивана-царевича: отрубаешь Чудищу одну голову, а у него взамен три вырастают.
Всё начинается и заканчивается летом. Но я этого никак не могу уразуметь! Не могу понять, что нет такого "специального сезона", когда у меня появится время, и я начну что-то делать. Если всю осень, зиму и весну меня одолевали идеи и желания (неважно, собственно, какие), а я убирала их "с глаз долой", запрятывая подальше, на дно самого глубокого ящика, с пометкой "на лето", то наивно полагать, что когда это самое лето наступит, я смогу как ни в чём не бывало нашарить на дне этого ящика хоть что-нибудь. Не смогу! И уже тысячу раз в этом убеждалась. А знаете почему? Потому что ящик бездонный! И если я не осуществила свой замысел тогда, когда он родился, то можно смело с ним попрощаться.
Не знаю. По крайней мере у меня складывается именно такое ощущение.
Фрукт в кожуре. Хочу снять её всю.