Если там даже воздух как старые джинсы узок,
Если там до тебя не протянуты провода
И февраль не согреет ни рук, ни ног, кургузый.
Если там что ни звук - пробитая в легких брешь,
И на коже мурашки от сломанных ветром судеб.
Сколько ты ни кричи, ни молись, ни люби, ни ешь,
В этот раз ждать, когда ты проснешься, никто не будет.
Возвращение - то же бегство, но только вспять,
Всё равно что по минному полю идти вслепую...
Всё равно что в пустой гостинице засыпать
Без твоей колыбельной в тысячу поцелуев.