Есть такие стихи, которые я могу любить только "ушами". Когда я читаю их про себя, они не производят на меня ну никакого особенного впечатления. Скорее даже, не нравятся. Но стоит кому-нибудь начать читать их вслух, причём так воодушевлённо и даже как-то одухотворенно что ли, как я понимаю, что это настоящая поэзия, которой нужно восхищаться и которую нужно любить. Но очарование уходит, лишь только замолкает чтец, и остаётся ощущение собственной неправильности.
Ести такие жемчужные строки, которыми восхищаешься с первого мгновения, но есть стихи, похожие на музыку. Ведь, глядя в ноты того же Моцарта или Гайдна, ещё нельзя сказать, почему уже столько лет на этой земле восхищаются их сонатами и симфониями... А может быть, это просто какое-то сугубо моё восприятие поэзии?..
О ком я говорю? В моей читательской жизни было много таких неожиданных открытий, хотя больше всего моих недоумений, наверное, связано с творчеством Ахматовой. Иной раз я просто не могу её читать, потому что... не цепляет, не завораживает... Но кто-нибудь другой возьмёт в руки тот же сборник и начнёт читать вслух, просто рассказывать мне эти истории так, как чувствует он/а, и вот я уже люблю мне уже нравятся эти сплетающиеся в единое целое строчки...