2.02.09, 23:30
.Есть такие книги, которые дают «пищу для размышлений», заставляют восхищаться мыслью автора, открывают что-то новое. А есть те, что как будто «высасывают», «вытягивают» из тебя все мысли и думать ни о чём не хочется. Ходишь, погружённый в по сути чужой тебе мир, и не можешь ничем спокойно заниматься, пока не дочитаешь книгу до конца. Я частенько сталкиваюсь с такими экземплярами, обычно это те книги, в которых на удивление чётко и ясно выражены мои собственные мысли. Из них редко можно почерпнуть что-то новое, поэтому я лишь с каким-то нездоровым любопытством наблюдаю за тем, как другой, незнакомый мне человек, обращается с моей «интеллектуальной собственностью». Т.е., конечно, никакая эта не собственность. И дело не в том, что я думаю: я могла бы так же, я могла бы лучше… написать. Нет, я прекрасно знаю, что не могла бы. Никто из моих близких не понимает моего состояния в эти дни. Дни, когда я в очередной раз сталкиваюсь с проекцией моего мироощущения на бумаге. Они спрашивают: что со мной? Почему я так неразговорчива, рассеяна и т.п.? А я отвечаю, что читаю книжку, вот и как будто под впечатлением. Но это им, судя по всему, кажется неубедительным, и расспросы продолжаются… Может, я немножко утрирую (а может, и не немножко), это сейчас не имеет значения. Просто мне так кажется. А людям свойственно принимать на веру то, что им кажется, особенно если это имеет обыкновение повторяться.