Евгения Риц
Где бы поймать мелодию вещей:
Ещё не вырубленных парков, уже весенних улиц, но в выбоинах льда?
В рукавицу мокрую, в шарф полуразмотанный вещай,
Набравшись голоса и стыда.
А птичка, птичка, жаворонок,
Фольклорная золотая пчела
Ударяет в голову изнутри, у неё полтора крыла.
Жизнь подсолнечная, как масло меж двух воронок,
Ещё не вся, оказывается, истекла.
Ну, и к чему это? К чему
Приложить дыхание, то и оказывается из стекла,
Запотевает, становится непрозрачным.
Типа, всякому чму
До нас ещё есть дела.
И поэтому, как ни прячь, нам
Не скрыть ни в сумке, ни в марте, нигде ещё
Смущение и обиду.
Хотя чем ты, собственно, так смущён,
Что упустил из виду?
Здесь убрали свалки, теперь сплошные стоянки и благодать,
А если глазное дно и покрыто каким-то дремучим сором,
Первый же ветер оставит его лежать
В воздухе невесомом.