Я потеряла счёт осенним дням,
Холодным полумаскам-полулицам,
И в спешке не прочитанным страницам,
И песням, что поют не для меня.
Забыт дразнящий вкус чужих побед,
Да что побед? И поражений тоже...
И, кажется, весь мир давно исхожен,
А за плечами сто десятков лет
И тысячи безликих вечеров,
Насквозь пропахших горечью разлуки,
Когда, сгорев, не согревают руки
"Тома" своих бессмысленных стихов.
Когда за едкой вереницей фраз
Спешит чреда неловких извинений,
И неуклюжим ворохом сомнений
Вновь полон взгляд лукавых прежде глаз.
И хочется кричать, да только кто
Услышит в пустоте немые крики?
И кажется кощунственным и диким
Идти в своём потрёпанном пальто,
Глотая пыль заслуженных обид,
По первому нетронутому снегу,
Вторгаясь в преддекабрьскую негу
Попыткой разыграть чужой гамбит.
Опять игра и безрассудный блеф
Наперекор бездушным рамкам правил.
Пусть этот мир мне шанса не оставил,
Не дрогнув, положить семёрку треф
И ждать ответа, как Его суда,
Готовя напоследок злую шалость,
Чтоб тем, кто выше, жизнь не показалась
Вдруг чем-то вроде сладкого торта...
Я потеряла счёт осенним дням.
Безвкусный пафос мне, прошу, простите
И слишком строго тоже не судите
По песням, что поют не про меня.