

"Протиивно", - протянет незадачливый пешеход. А я скажу: "Осень, товарищи. А вы, что хотели?"
Ведь она - эта осень - не только солнечная, золотая, тёплая, кружащая в воздухе пёстрые листья... Да, мне тоже хочется видеть только одну сторону медали, но так попросту не бывает. Всё как в жизни. Или это у нас всё как в Природе?
И пусть я не люблю летящие из-под машин, окатывающие с головы до ног брызги; мелкий моросящий дождь в лицо, когда ты остервенело спешишь, не разбирая дороги; хлюпающие, невозможных размеров лужи... я знаю, что есть и другая, моя, Осень, в которой можно раствориться без остатка. Она во всём: и в удивительно тёплой смске, прочитанной под проливным дождём; и в голосе, таком родном и бесконечно нежном...
Вот только мне... мне сегодня было необъяснимо плохо. С губ срывалось едкое "ненавижу", хотя "кого?" я вряд ли смогла бы объяснить. Ибо прежде всего в такие моменты я зла на себя.
Но... не будем о грустном. В конце концов я-таки доползла до дома и даже нашла минутку, чтобы зайти сюда. Какой-никакой, а позитифф!

Оказывается, в эту пт в Драме прохожит фестиваль "Джаз России - 2007", о котором я как обычно ни слухом ни духом. Обидно.

Слушаю фламенко. Влюбляюсь. Дышу мимолётным осенним счастьем. И даже не верю, что всё это - для меня...







Прав был Жан-Флорентин, когда сказал, что выбор - это самое трудное, что только может встретиться мыслящему существу. И чем больше от этого выбора зависит, тем больше боязнь ошибиться.
И иногда, знаете, хочется, чтобы пришёл кто-нибудь большой, умный, сильный, весь такой правильный и хороший, взял тебя за руку и повёл за собою. Иными словами, хочется свалить на кого-нибудь эту ответственность. Ан нет, выбирать приходится самому. И платить за свои ошибки - тоже самому.
Но самое главное, что махнуть на всё рукой и смириться с судьбой, в ожидании куда тебя вынесет течением, по принципу "будь, что будет" никак нельзя. Хотя и такие мысли порой приходят в голову. Должна сказать, долго они там не задерживаются, пусть зачастую и кажутся единственным выходом из ситуации.
Может показаться, что с опытом делать выбор становится легче. Не думаю. Просто, когда у людей появляется опыт, необходимость делать какой-либо выбор практически отпадает, ибо всё уже предрешено в прошлом.

Мимолётностью чувств изменять столь привычной канве,
Мы расстанемся просто, не выдав отчаянья взглядом,
И уйдём по опавшей, пронзительно жёлтой листве.
Горсть растрёпанных птиц, очарованный осенью ветер
Да трёхцветная кошка-судьба - нам всегда по пути.
Проводить? Не проси, я едва ли посмею ответить...
Есть такой, жаль, негласный закон: уходя - уходи.
Позабытый маршрут: от разлуки живём до разлуки,
А "излишние" чувства смывает осенним дождём.
Мой несбыточный принц, для чего ты целуешь мне руки?
Нам уже не нарушить рассвета неловким "вдвоём".
В запоздалом порыве, кляня неуместную слабость,
В ворох солнечных листьев упасть, жадно нежность даря.
Я сегодня пьяна? Вам, должно быть, мой друг, показалось...
Право, это всего лишь несмелый глоток октября.


Худая компаньонка, иностранка,
Купалась в море вечером холодным
И все ждала, что кто-нибудь увидит,
Как выбежит она, полунагая,
В трико, прилипшем к телу, из прибоя.
Потом, надев широкий балахон,
Сидела на песке и ела сливы,
А крупный пес с гремящим лаем прядал
В прибрежную сиреневую кипень
И жаркой пастью радостно кидался
На черный мяч, который с криком "hop!"
Она швыряла в воду... Загорелся
Вдали маяк лучистою звездой...
Сырел песок, взошла луна над морем,
И по волнам у берега ломался,
Сверкал зеленый глянец... На обрыве,
Что возвышался сзади, в светлом небе,
Чернела одинокая скамья...
Там постоял с раскрытой головою
Писатель, пообедавший в гостях,
Сигару покурил и, усмехнувшись,
Подумал: "Полосатое трико
Ее на зебру делало похожей".
(с) И. Бунин







О, как же давно я не играла! Чтобы просто, без всякой суеты, без лишних мыслей, сбиваясь и начиная заново, касаться чуть тёплых клавиш и... растворяться. Полностью, без остатка погружаться в музыку. И ни разу, да-да, ни разу за полтора (или всё-таки два?) часа не взглянуть на часы, не вспомнить об одном из "неотложных" дел, никуда не спешить... Но всё равно с отчётливой горечью понимать, что этого слишком, непростительно, мало. Мало, чтобы вновь вернуться в такую родную, но уже невозможно далёкую стихию.
О, как же давно я не доставала ноты этой потрясающей канцоны, заученной наизусть и сыгранной уж никак не менее миллиона раз, но каждый раз звучащей по-новому. И какое, оказывается, безумное наслаждение можно получать от собственной, порой неуклюжей и громоздкой, но своей игры. И чувствовать как музыка сначала нехотя, а потом, будто узнав в тебе знакомого, подчиняется неумелым пальцам. Нет, не неумелым, а просто отвыкшим...

|
Тоже выбираете питомца? АвтоГенератор поможет! |
![[info]](http://stat.livejournal.com/img/userinfo.gif)


|
Тоже выбираете питомца? АвтоГенератор поможет! |
![[info]](http://stat.livejournal.com/img/userinfo.gif)


|
Тоже выбираете питомца? АвтоГенератор поможет! |
![[info]](http://stat.livejournal.com/img/userinfo.gif)
Нет, у этого генератора определённые проблемы с матчастью.


|
Тоже выбираете питомца? АвтоГенератор поможет! |
![[info]](http://stat.livejournal.com/img/userinfo.gif)
Ну это уже, я считаю, беспредел! Орден Милосердия - это, конечно, прекрасно, но Альдо бы намного лучше подошёл таракан!



Счастья, удачи, хорошего настроения, удивительных встреч и новых, интересных знакомств!!!

И ветер привыкнет к солёным губам на рассвете,
Ты, может быть, вспомнишь, как было легко приручить,
А я повторю: мы за наши порывы в ответе.
Что дальше? Избитый, пропахший смолой разговор
Да взгляды наивные в неба невинную просинь.
И где-то дотошные черти внесут в приговор:
Тринадцать недель тишины под названием осень.
Кому-то тюрьма, а кому-то тринадцать недель -
Попытка собрать по осколкам ненужное счастье
И ждать: ну когда же придёт неуёмный апрель,
Чтоб снова поверить, но только уже не отчасти?..
И, с шумом распахнутых улиц мешая тоску,
Глотать по привычке остатки вечернего чая.
Лишь с виду бесстрашная гордость шепнет: не рискуй,
А я ей с насмешкой: ну что ты... боишься, родная?..
Когда беспричинное "мы" канет в жёлтой листве
И память поставит свой крестик в графе "не любили",
Напомнят дожди, что мы с Осенью в странном родстве:
Нас так до конца и не поняли. Не приручили.