Знаете, я не отношу себя к поклонникам Бунина, но это стихотворение неожиданно зацепило своей
необычностью, нестандартностью какой-то. Хотя перечитываю раз за разом - как будто бы ничего особенного,
имхо. И всё же...
есть в нём что-то, привлекающее внимание, заставляющее задержаться скользащий по страницам взгляд. Что-то
неуловимо жизненное, как будто лёгкие
карикатурные наброски на каждого человека.
Худая компаньонка, иностранка,
Купалась в море вечером холодным
И все ждала, что кто-нибудь увидит,
Как выбежит она, полунагая,
В трико, прилипшем к телу, из прибоя.
Потом, надев широкий балахон,
Сидела на песке и ела сливы,
А крупный пес с гремящим лаем прядал
В прибрежную сиреневую кипень
И жаркой пастью радостно кидался
На черный мяч, который с криком "hop!"
Она швыряла в воду... Загорелся
Вдали маяк лучистою звездой...
Сырел песок, взошла луна над морем,
И по волнам у берега ломался,
Сверкал зеленый глянец... На обрыве,
Что возвышался сзади, в светлом небе,
Чернела одинокая скамья...
Там постоял с раскрытой головою
Писатель, пообедавший в гостях,
Сигару покурил и, усмехнувшись,
Подумал: "Полосатое трико
Ее на зебру делало похожей".
(с) И. Бунин