Это снова весна - одиночества полные ночи,

И глухой саксофон лейт-мотивом пропащей души.

Это снова в безудержной гонке за мартом, а впрочем -

Это просто полёт с недостигнутых нами вершин.



Это снова в бездонное небо невидящим взглядом,

И чужие стихи по старинке в подушку, тайком,

Это ветер в лицо и беспутная гордость в награду,

И в угоду судьбе снова сердце с издёвкой на кон.



И, подбросив вязанку бессмысленных реплик в беседу,

Запивать горьким кофе навязчивый привкус тоски.

Это вновь оказаться в плену бесконечных запретов

И не в силах бежать, лишь до боли сжимать кулаки.



Это мыслей шальных круговерть в ритме дерзкого джаза,

И пьянящее чувство свободы синицей в руке.

Это хочется снова всего и желательно сразу,

Это просто весна в каждом вдохе и в каждой строке.



Смелой мартовской кошкой на крышу - ведь это так просто

По карнизу скользить, позабыв обо всём до поры...

И ловить в темноте обжигающе-яркие звёзды,

Выходя за привычно негибкие рамки игры.