Осень. Элла в колонках. Земляничные окна в доме напротив. Я учусь. Учусь замечать и любить; выделять и отстраняться; успевать и оставлять за спиной; оглядываться и доверять. Это моя спираль: всё время учиться, спешить, устремляться, ждать чего-то, что должно произойти.
Счастлива, когда вижу его смеющиеся глаза, когда держу его за руку, когда покрываю поцелуями его шею.
Счастлива, когда пою, когда он говорит, что у меня получается; когда удивляется, что выходит похоже на джаз. Когда говорит, что это и есть джаз.
Счастлива, когда танцую, когда получаются эти замысловатые «очос», когда партнер одобряюще смотрит в глаза. Когда из батманов, тандю и плие вырастает, рождается танец, как самостоятельная, настоящая единица.
Счастлива, когда читаю Вербера в кресле, заедая каждую страницу виноградом; когда иду по улицам, встречая желтые листья в лицо, и слушаю клубничного Брэдбери; когда листаю томик Бродского в перерывах между парами…
Я бы рада заменить все эти «счастлива» на какое-нибудь другое, менее громкое слово, ведь, если по-честному, всё это, выше перечисленное, приносит мне не более чем радость, удовлетворение, удовольствие. А я упрямо – как будто от этого что-то изменится – выдаю желаемое за действительное, обыденное за удивительное. Я упрямо ставлю точки после каждого абзаца, как будто не хочу, чтобы ещё какая-нибудь мятежная мысль вырвалась из меня. Зачем?
Постигаю осень. Отчаянно боюсь просмотреть, пропустить, не успеть… В общем-то обычное для меня чувство. Хочу писать. Наверное, недостаточно отчаянно.

Элла. Осень в колонках. Постигаю джаз.