Опрометчивой верой в бессрочность послушного счастья
И безропотной мудрой тоской, что хотела украсть я
У затерянных в пасмурной дымке разбитых дорог.
Опостылевший мёртвый сезон - десять дней до весны,
И неискренность чувств за возможность казаться желанной,
Мне в твоём феврале суждено быть навеки незванной,
Заменяя мгновения встреч на безликие сны.
Я запомню февраль чёрно-белой змеёй кинолент,
Затянувшейся шахматной партией в несколько актов,
Будто нас разделяют мгновенья несыгранных тактов
И десятки потерянных в грохоте города лет.
Пролететь бы над миром чужим, не боясь высоты, -
Это, кажется, проще, чем с музой планировать встречи,
И свернётся клубком на коленях предмартовский вечер,
Согревая глинтвейном кусочек заветной мечты.